A Torre - W.B. Yeats

William Butler Yeats - muitas vezes apenas designado por W.B. Yeats, foi um poeta, dramaturgo e místico irlandês.

Nasceu em 13 de junho de 1865, em Dublin, Irlanda, onde se desenvolveu em um meio culto e criativo. 

Poeta e autor teatral, Prêmio Nobel (1923) de Literatura. 

Foi o representante máximo do Renascimento irlandês e um dos escritores mais destacados do século XX.

Yeats teve, ao longo de toda a sua vida, um interesse enorme pelo misticismo e pelo espiritualismo.

Deixo trechos de um de seus belos poemas para nossa reflexão...

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 "A Torre" 

[...]

Antes de chegar essa ruína, durante séculos,

Rudes guerreiros, com jarreteiras nos joelhos

Ou de ferro calçados, subiam as escadas estreitas,

E havia guerreiros cujas imagens

Na Grande Memória guardadas,

Chegavam aos gritos e ofegantes

Perturbando o sono daquele que dormia

Enquanto os seus grandes dados de madeira batiam no tabuleiro.

[...]

É tempo de fazer o meu testamento;

Escolho os homens que se erguem

Esses que sobem as correntes até

Às próprias fontes, e pela aurora

Lançam o anzol à berra

Da pedra que brota; declaro

Que herdem o meu orgulho,

O orgulho de quem

Nunca foi prisioneiro de Causa nem Estado,

Mas não aos escravos humilhados

Nem aos tiranos que humilham;

Sim às gentes de Burke e de Grattan

Que deram, podendo recusar —

Orgulho idêntico ao do amanhecer,

Quando se solta a temerária luz,

Ou o orgulho do corno fabuloso,

Ou do súbito aguaceiro

Quando secas estão todas as correntes,

Ou o orgulho dessa hora

Em que o cisne fixa o olhar

Num esplendor que se apaga,

Flutua num longo e derradeiro

Esforço pelas águas cintilantes

E canta a sua última canção.

E declaro a minha fé:

Rio-me do pensamento de Plotino

E grito na cara de Platão,

A morte e a vida não existiam

Até o homem tudo inventar,

Tudo conceber,

Tudo fazer com a sua alma amargurada,

Sim, e o sol e a lua e as estrelas; tudo,

E também a convicção de que,

Mortos, nos levantamos,

Sonhamos e assim criamos

Translunar Paraíso.

Fiz as pazes

Com sábias coisas italianas

E altivas pedras gregas,

Imaginação de poeta

E lembranças de amor,

Lembranças de palavras femininas,

Todas essas coisas de que

Um homem faz um sobre-humano

Sonho semelhante a um espelho.

[...]

Fé e orgulho deixo

Aos jovens que se erguem

E sobem a montanha,

Para ao romper do dia

Lançar o seu anzol;

Desse metal fui feito

Antes de o quebrar

Este ofício sedentário.

Agora edificarei a minha alma,

Exigindo-lhe estudo

Numa escola sábia

Até a ruína do corpo,

A lenta decadência do sangue,

Colérico delírio

Ou torpe decrepitude,

Ou os piores males que venham —

A morte dos amigos, ou a morte

Do brilho dos olhos

Que cortava a respiração —

Parecerem nuvens no céu

Quando o horizonte se desvanece;

Ou o sonolento grito de uma ave

Entre as sombras que se afundam.

William Butler Yeats 


(trad. José Agostinho Baptista. Para o livro: W.B.Yeats - Uma Antologia. Editora Assírio & Alvim - Lisboa, Portugal.)


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Fonte:  http://www.culturapara.art.br/opoema/williambutleryeats/wbyeats_poema.htm

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