Eu achava que nunca deixaria de doer.

Que havia machucado de tal modo que a dor nunca arredaria os pés dali.

Que aquele incômodo não passaria mais.

Eu estava enganada: passou. 

A memória me conta com frequência cada vez menor o que aconteceu. 

Lembranças de vez em quando vêm dizer que uma dor existiu bem ali, mas não dói mais.

(Cicatriz - Ana Jácomo)